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Logo mais o balanço 2010

2010-12-21T07:27:00.005-04:00

Tutorial de como fazer misto quente.

2010-04-15T09:11:00.003-04:00

O estômago, a gastrite, a ânsia, o rosto corado, a música que define o ritmo. A fome. a pressa. Encontros aleatórios, cotidianos, casuais. Encontros entre música e gente. Entre música e cotidiano. Entre comida e comida. Entre comida e estômago. Entre música e estômago. E cotidiano. A rotina de andar de metrô ouvindo música. Cada cena uma música. Então a comida: pão, queijo, presunto, salame. misto quente. leite e chocolate. Muita comida. Rango. O final é isso. Música. gente, estômago. visceras. #CREO

Sobre ser sozinho com muitas pessoas.

2010-02-05T12:49:00.004-04:00

Solidão. relato de um tempo cheio de pessoas em uma só.

Solidão.

18.625.676 palavras para solidão. 18327 minutos de calmaria, de som ambiênte. 18327 minutos de tempestade mental. Fluxo contínuo. Ininterrupto. 762 pessoas no meu orkut. 19 bons amigos. 4 irmãos. São Paulo. Mais ou menos 11 milhões de habitantes. Onde eu moro tem mais três. Solidão.

Minha voz. Outra voz. Voz trêmula, volume baixo, telefone chiando. Confusão. Digo A, B, C. Você fica em silêncio. Eu fico em silêncio. Você quer finalizar aquela confusão. Eu duvido. Acento a cabeça no travesseiro, amo. Evito comunicações, não durmo. Acordo na hora em que você vai deitar. E é você quem não duvida. Você bota seu corpo na cama e eu logo chego. Você sofre. Duvida. Eu me perco em silêncio. Me perco em palavras, ressoantes, tensas de outrem. Duvido. O gosto da sua boca tira a dúvida. O seu corpo deixa escapar a certeza.

Solidão. Saio sozinho. No elevador, uma senhora esbarra em mim com suas sacolas de compras do mercado. Tomates, cebolas, bons legumes para um refogado de carne (pode ser coxão duro mesmo, é só deixar mal passado) entre o cheiro da venda de nome elegante, os andares, quatro apartamentos por andar. Pelo menos duas pessoas por apartamento. Oito andares. Ela esbarrou em mim, era a chance única que eu tinha para me comunicar o dia inteiro.

- Desculpa, meu jovem.

- Não foi nada, imagina. E alias, bom, dia boa tarde e boa noite. Caso não nos encontrarmos no elevador novamente, um bom ano, boas perspectivas, boa sorte.

Claro que não disse nada disso para a senhora. Parei no não foi nada imagina. O máximo que fiz foi abrir a porta para ela sair quando eu entrei.

Mais seis dias passaram. As coisas parecem não mudar. Rotina. Tédio. Parede suja do prédio mofa a minha vista. A ausência de ruídos me deixa incontrolável. Solidão. Rima com confusão. Construção. Demolição. Abdução.

Num dia Quando você pensa, sinais. Fumaça. Costas tensas. A coluna curvada, logo se torna rígida. Atenta. Olhos que significam cada pequena coisa. Mas na verdade são olhares que não significam nada, além de estar.

Recebo uma mensagem. Estão me observando. Disfarço apago a luz e tento observar. O box do banheiro do vizinho se torna a suposta câmera espiã. Recebo outra mensagem, é o meu estômago. Ele quer mais de mim, me corroe de dentro pra fora, já que eu não lhe forneço vitaminas e minerais necessários. Tenho gastrite. Regurgito. É mensagem de que ser estômago consome.

As palavras ressoantes voltam. E eu corro para escutar a sua voz. Certeza. Calmaria. Mas é só me entregar em pessamentos. Olhar através do olho mágico. Me sentir sozinho no meio do concreto que atos falhos me consomem ao inverso. Procuro uma certeza no mar de dúvidas. O silêncio da noite me perde. Vejo meu umbigo. A única ligação que tinha com quem me trouxe ao mundo e me deixou comigo mesmo. A cicatriz para dentro me induz ao centro do meu corpo. Ando significando em demasia. E eu volto para o ponto que nunca deixei de estar.

No rádio deixo tocar músicas que jamais ouviria em público. Pois eu tenho um jeito. Não do jeito que sou hoje. Ou do jeito que fui. prefiro manter isso enquanto me perco em concreto. Preferi ouvir escondido. Culpa da distância e da mudança. Aproxima a um dos sentimentos mais universais que existem: O sentimento de regionalismo. De saudade daquilo que sempre esteve próximo e agora é potencializado por cada quilometro do lado oposto.

“Por ser de lá, do sertão, lá do cerrado, lá do interior do mato, da caatinga do roçado.
Eu quase não saio, eu quase não tenho amigos, eu quase que não consigo, ficar na cidade sem viver contrariado.” É isso, ouvi Gilberto Gil. Aquele lamento sertanejo, tão universal. “Nessa multidão boiada caminhando a esmo.”. Estou na sé. No metrô. Choveu. Encheu. Mar de cabeças. De pessoas. Seguindo turvas. Densas. Tensas. Compartilho quase todos os sentimentos que elas naquele momento. São nove da noite. Eu ainda não voltei do trabalho. Ainda estou sozinho. Preso. Com milhares de pessoas embaixo do chão. Me sentindo sozinho. A solidão devora. Me faz ouvir os ruídos do meu estômago apenas. E os chiados, dobrados do meu umbigo. Tiro um retrato. Alivia a dor. Sigo em frente. Apenas é mais uma sequência de sentimentos que acomete mais um migrante de sonhos avessos.

- Bom dia minha senhora, em que andar você vai parar?

E agora, tá na hora de Café.

2009-12-02T20:43:00.003-04:00

Assistindo um filme tosco, deve ser de hollywood, onde os publicitários recebem a punição de um psicopata maluco. Vivendo um tempo tenso, como um suspense mal-feito. Por isso, vamos fazer uma pausa, e o que se faz em pausas? toma-se café.. Esse texto foi publicado no oitavo fascículo os Negros... Ainda um perfil, de um garoto que eu e meu ex-colega botamos o olho e logo pensamos, "é ele". Num evento grande, o Teia, em Brasília 2008, muitas pessoas discutindo sobre cultura, acesso e diversidade. parecia tudo um grande cliche, no Hotel Nacional, um hotel classudo, em que as paredes ecoavam. e sim, ecoava cultura, no meio da politicagem, CULTURA. e no meio da cultura. um garoto. de uma história. de um sorriso belo.

E agora, tá na hora de Café.

Luana Schabib, Fascículo "Os negros número 8".

Num café da manhã, encontramos com um garoto que tinha miçangas coloridas enfeitando cada ponta daquelas 43 tranças de sua cabeça. Sua camiseta azul-clara, com o quase menino maluquinho, desenhado por Ziraldo, estampado junto da sigla “PIM”, fazia um contraste bonito e rápido com a cor de sua pele negra. E o que parecia ser uma onomatopéia, era na verdade o indício de sua paixão pela música.

Como é o seu nome?

“Pablo Sergio, mas todo mundo do PIM me conhece como Café”.

E o que é o pim?

“PIM - Programa Integração pela Música”

A partir daquele momento, Pablo já começava a notar que precisaria fazer uma listagem de coisas que teria que nos passar. Sua maneira de falar demonstrava uma disciplina e sensibilidade. Ele não agüentou ver as anotações da jornalista, suas informações pessoais, sendo anotadas num pedaço de guardanapo. Ao final da entrevista, ele de fato entregou um papel com coisas importantes de serem lembradas, para melhor registro, com sua letra bem desenhada, alinhada e bem espaçada.

E você, toca o quê?

“Eu toco percussão sinfônica e popular, em orquestra. Tímpano, xilofone, vibrafone, marimba, bateria, lata, toco de tudo.”

E o que a música te faz sentir?

“Um bem estar que nunca tive na minha vida, mudou meu modo de pensar e agir com as situações”.

Café Forte

Café tem uma história muito forte. Por isso vamos contá-la, antes de falar do PIM.

Pablo nasceu em Barra Mansa, RJ. Com 15 anos se interessou pela música, e numa banda marcial que ele aprendeu a ler partitura e tentou absorver tudo o que pôde. Sua mãe o apoiou. Seu pai ficou bravo, lhe disse que música não dava futuro.

Todo dia saia de manhã para ir ao colégio, caminhava por 40 minutos. Então, para poder se dedicar melhor a música ele passou a freqüentar o colégio no período noturno, “procuramos um lugar bom porque de noite a aula é muito bagunçada. Era música das 10 horas da manhã às 6 horas da tarde, porque lá tem que mostrar o resultado o mais rápido possível. E depois ia pro colégio. Chegava a noite em casa, naquela coisa toda, se tinha trabalho pra entregar já fazia”.

Depois de 2 anos estudando, Pablo fez a prova para a Orquestra de Barra Mansa. Ele passou e começou a receber dinheiro, 280 reais por mês, o suficiente para a condução, “mas o meu primeiro salário eu dei pra minha mãe, porque eu sabia como era, eu ia a pé há 2 anos, porque não podia ir mais 2, 3 meses”, conta o garoto que dava os primeiros passos para ser músico.

Seu pai continuava com a mesma idéia. Então, para provar que ele era capaz e seu sonho era válido, ele tomou uma atitude.

Pausa para o Café

“Meu pai falava pra caramba. E eu sempre em banda, sempre na música. Depois de tudo isso, eu fui fazer a prova da Orquestra Jovem e Experimental da Fundação CSN – Companhia Siderúrgica Nacional – em Volta Redonda, que era um dinheiro mais alto, 800 reais. Passei. Quando saiu o primeiro salário, juntando com o dinheiro da orquestra, eu chamei meu pai. Assim num belo domingo, falei pra minha mãe compra uma coisa boa para o meu pai comer, eles sempre se davam bem, mesmo separados. Meu pai chegou em casa, saquei o dinheiro todo do banco e coloquei em cima da mesa e falei, “aí pai... esse é o meu futuro que não ta dando futuro ainda, mas pode dar daqui pra frente”. Meu pai chorou na hora, aí eu saí de casa, fui andar a toa meu pai ficou com todo aquele dinheiro na mão. E foi assim que ele acreditou em mim. Agora me liga sempre, pergunta como estou, vai assistir tocando...”

Música com Café

A Marcha Hungara, do compositor francês freqüentemente incompreendido Hector Berlioz, foi a primeira peça que Pablo tocou na Orquestra Sinfônica de Barra Mansa e é a música que ele mais gosta. Algumas pessoas definem a música com uma erupção vulcânica e é assim que coisas aconteceram na vida de Pablo.

No dia 7 de setembro de 2006, ele acordou, se preparava para tocar. Sua mãe passou mal, levaram para um posto de saúde, teve infarto do miocárdio com 46 anos, por causa da diabetes, “ela faleceu, num posto de saúde, num sete de setembro, quando eu ia tocar, ela faleceu. Cinco da manhã... eu peguei afastamento, fiquei em casa.”

Ele conta com uma naturalidade, de quem enfrenta muita coisa todo dia. Quando a pergunta sobre preconceito surge, ele logo diz: “primeira coisa que faço quando vou tocar em São Paulo é perguntar se é em Guarulhos, porque se for eu não vou. O músico é muito sensível”. Em 2007, quando iria se apresentar pelo PIM, ele e mais um garoto do grupo foram destratados num hotel da cidade. “Falaram que o nosso nome não tava no hotel. Aí esperamos os organizadores, daí a recepcionista falou que no hotel não entrava negro porque aqui é um hotel rico”. E esse foi o motivo pelo qual a banda inteira foi embora da cidade e não se apresentou. Mas, quando isso acontece lembra sempre do que sua mãe dizia: “tratar todas as pessoas com igualdade e educação”.

Pablo Sergio mora em Barra Mansa, mas vai a Vassouras na segunda, terça e quarta, tocar no PIM. Na quinta e sexta ele toca na CSN, que fica em Volta Redonda. Ele fica em casa na sexta e sábado, quando encontra com sua avó, tia e vive como menino. No domingo ele volta para Vassouras. Rotina pesada. Mas ele fala com a alegria de quem está fazendo o que queria. Música. Ele ama música erudita. Mas adora tocar música popular. Gosta de contra-baixo e da ópera Carmina Burana.

Sobre o projeto PIM, que Pablo se refere no começo da matéria, é preciso dizer que trabalha com 700 pessoas, de 6 a 88 anos, na região do Vale do Paraíba Fluminense e já virou Pontão do Ministério da Cultura, ou seja, vai abranger mais de 15 cidades e atender mais gente. O programa deu certo, pois teve adesão da comunidade, com uma Orquestra Sinfônica Jovem Regional, um grupo de percussão (PIM Lata), uma Banda Sinfônica, Coral.

Sobre sua mãe, que nem é preciso dizer seu nome, ou o que fez durante sua vida, ele mesmo diz: “Minha Mãe era e é uma mulher que nunca vai me deixar. Ela sempre me incentivou a fazer o que eu gostasse. Vivia sempre alegre do nosso lado. Amo minha mãe. Seja onde ela estiver”. E assim falou Café, tomando café, num dia que fez um sol bonito. História de um nome só.

A cor da fome é amarela

2009-11-17T07:27:00.005-04:00

Voltando na missão de colocar os textos que escrevi na Caros Amigos nesse blog, coloco esse perfil de Carolina Maria de Jesus, que tenho muito carinho, por ter sido a minha primeira missão naquela revista, quando ela era uma Revista, de R maiúsculo, em que o editor era o mestre, mais que querido Mylton Severiano, naquela ladeira pra cima, na rua fidalga, 162. Mesmo tendo sido o primeiro trabalho na revista, esse perfil foi publicado quase um ano depois, em junho de 2009, por motivos editoriais. Bons tempos em que escrevíamos sem ser atropelados pelo tempo, com muito, muuuuuuito prazo :D

Fui entrevistar Audálio Dantas, figura mais que importante no jornalismo brasileiro, para falar de outra figura incrível, na história do Brasil, aquela negra, que falava com letras, que

ousou, experimentou e foi, a Grande Carolina. Bora ler!!!

A cor da fome é amarela

Em 1983 a Rede Globo transmitia o caso-verdade “Quarto de despejo”, com a atriz Ruth de Souza representando Carolina Maria de Jesus. Em 1960, o livro de Carolina é lançado e faz um estrondoso sucesso sendo traduzido para 13 línguas. Em 2008, Carolina Maria de Jesus vira nome de biblioteca no Museu Afro Brasil, em São Paulo. Ouvimos o repórter Audálio Dantas para dizer quem foi essa Carolina?

Luana Schabib, fascículo 10 "Os negros" (Capa)

“24 DE JULHO Como é horrível levantar de manhã e não ter nada pra comer. Pensei até em me suicidar. Eu me suicidando é por fim a deficiência de alimentação do meu estômago. E por infelicidade eu amanheci com fome. Os meninos ganharam uns pães duros, mas estavam ‘recheiados’ de pernas de baratas. Joguei fora e tomamos café. Botei o feijão pra cozinhar.” (trecho de Quarto de despejo)

Quem nunca viveu sem ter um centavo no bolso pode achar que esse trecho e a história de Carolina Maria de Jesus é mesmo uma ficção. Quem passou fome só na segunda-feira, dia em que começou aquela dieta que acabou na quarta, pode até pensar que seus escritos eram exagerados demais. Mas a verdade da pobreza é um soco no estomago e a cor da fome é amarela.

Então, foi num dia de 1958, que época um jovem repórter chamado Audálio Dantas estava na favela do Canindé. “Naquela ocasião começavam a falar do problema da favela em São Paulo, era uma coisa de 50 mil favelados na cidade, que começaram a aparecer nas margens do Rio Tietê, que era algo simbólico, estavam enterrados, sumidos na lama”, conta Audálio, que se propôs a fazer uma reportagem sobre a vida daquelas pessoas.

Conversando com os moradores, procurando fatos, observando o local. Foi aí que Audálio descobriu aquela mulher, que seria descoberta a qualquer momento. Com a reportagem ele queria contar um pouco do cotidiano daquela gente sofrida, mas encontrou alguém de dentro da favela que já havia feito isso. Carolina acontece na vida do repórter no terceiro dia de visita na favela.

“Ela sabia da minha presença. Ela anunciou que ia registrar uma cena que estava ocorrendo no livro, aí quis saber que livro e pedi pra ela me mostrar. No barraco dela, tinha uma pilha de cadernos, onde estavam registrados o dia-a-dia dela e parte da favela. Já naquele momento, eu percebi que não tinha mais nada para escrever. Na verdade ela parecia um presente. A reportagem tava feita.”

Carolina Maria de Jesus tinha 49 anos, três filhos: José Carlos, João e Vera Eunice, e era catadora de papel. Gritava em folhas de papel que ela recolhia pela rua. Escreveu 20 cadernos, contando seus dias, suas noites, suas leituras, o que comprava, como era difícil catar papel em dias de chuva e ficar em pé sem ter comido.

Dias no Canindé

Audálio leu umas três ou quatro páginas dos seus diários, o suficiente para perceber que tinha ali um tesouro: “Primeiro, era a visão de quem vivia o problema. E segundo, porque era evidente e extraordinária capacidade de narrar, tinha um estilo muito próprio”. Carolina freqüentou até o segundo ano primário. Mas, foi o suficiente para ela tomar gosto pela literatura. Ela dizia que tem gente que quando não tem nada pra fazer fica bravo e grita, ela preferia escrever.

Suas páginas começaram a ser escritas em 1955. Em 1958, Audálio pediu emprestado para ela um dos cadernos, para ele selecionar trechos de seu diário para a matéria, que foi publicada na Folha da Noite em 1958.

“19 DE SETEMBRO ...no frigorífico eles não põem mais lixo nas ruas por causa das mulheres que catavam carne podre pra comer”

Na noite de Natal, seu filho passa mal, ela acredita a causa foi a melancia podre que ele encontrou perto do rio, onde os comerciantes jogavam seus produtos deteriorados e comeu: “Na minha opinião os atacadistas estão se divertindo com o povo igual aos Cezar quando torturava os cristãos. Só que os Cezar da atualidade, supera os Cezar do passado. Antes o povo era perseguido pela fé. E nós, pela fome. Naquela época os que não queriam morrer deixavam de amar a cristo. Nós não podemos deixar de comer.” No dia 31 de dezembro, ela conta que uma nortista foi dar a luz a um bebê na virada do ano e seu filho nasceu morto. No dia 1º de janeiro de 1959 ela estava triste.

Ela descrevia o ambiente, falava dos clichês soltados por padres, clichês sobre a democracia racial, brigas entre marido e mulher, de Jânio Quadros, da presença da polícia, meretrizes, brincadeiras de crianças, morte por intoxicação. Ela criticava, dizia que pobre não podia ter ideal nobre, queria publicar seu livro. Ela convive com o preconceito, ora dá a volta por cima, ora reflexiona sobre, “adoro a minha pele negra, e o meu cabelo rústico. Eu até acho o cabelo negro mais educado do que o cabelo de branco”; ora cai: “A minha (vida), até aqui, tem sido preta. Preta é a minha pele. Preto é o lugar onde eu moro.” Carolina explica que quando o limite da fome passa do insuportável, as coisas do mundo ficam em um tom só, amarelado.

Quando Audálio chega à redação da Folha de S. Paulo com tais cadernos, que jorravam angústia, curiosidade, dor e um sentimento de vazio que ecoava no estômago, todos queriam fazer uma vaquinha para publicar o livro: “Logo depois, fui convidado a trabalhar na revista O Cruzeiro, e lá fiz outra matéria em cima desse diário, que fez uma repercussão maior, porque a revista era de circulação nacional. É aí que surgiram as propostas das editoras”. Elas queriam publicar um livro com aqueles escritos, Audálio editou aquelas páginas viscerais, e quando foi publicado o livro, a vida Carolina deu uma reviravolta.

Audálio estava no auge do seu entusiasmo com a profissão de repórter. Tinha 28 anos. Carolina Maria de Jesus estava com 49 anos, no auge do começo de algo diferente. Ela nasceu em 1914, na cidade de Sacramento, Minas Gerais, onde passou sua infância e adolescência, migrou para São Paulo quando as atividades econômicas passaram de extração de ouro para a pecuária, era o fenômeno do esvaziamento das populações rurais, as migrações em busca de emprego e melhores condições de vida nas grandes cidades.

Carolina nasceu apenas 26 anos depois da abolição da escravatura. O negro não tinha sido incluído na sociedade com aquela abolição. Tinha sido abandonado, depois de ser explorado todo o seu trabalho e alegria. Um tempo complicadíssimo. Para Carolina, mulher negra, que veio do interior, semi-analfabeta, que catava lixo para tentar manter os filhos, era mãe solteira com filhos de pais diferentes, naquele contexto todo, de exclusão e fome, ela venceu, mesmo antes da publicação do livro, não se deixou abater, escrevia sua dor, refletia sobre o suicídio, tinha vezes de patriota e vezes de incrédula. Para ela, escrever era uma arma, ela tinha consciência disso. “Ela era uma pessoa autoritária, forte. Com vontades de fazer grandes coisas”, diz Audálio.

Assim que o livro foi publicado e o sucesso editorial anunciado, Carolina virou uma heroína popular, as pessoas convidavam-na pra tudo. Desde jantares na casa da Dona Filomena Suplicy, a mãe do Senador Suplicy, até um convite feito pela revista americana Life para ir ao Rio de Janeiro, se hospedar no Copacabana Palace. “Eu tinha a pretensão de não deixar com que ela se perdesse, digamos assim. Mas, isso não adiantou, ela viveu o que ela tinha direito, viveu a glória, foi à coroação da miss negra, viajou para o exterior, Argentina, Chile, etc, além de outros estados”, conta Audálio, que via algumas coisas que aconteciam com ela como uma atitude cretina da sociedade de consumo. “Era uma Cinderela. Eu acho que é uma visão de elite da coisa, ‘olha essa pobre menina, tão feinha, criada no borralho, etc, e de repente ela vai pro palácio’.”

Protagonista de sua história

Ela saiu da favela de maneira precipitada. Depois do sucesso do livro, ela ainda não tinha uma casa pra ficar, mas isso estava começando a ser feito com os recursos que o livro estava dando. Então, sem comunicar a ninguém, de repente, foi morar num quarto dos fundos de uma pessoa de Osasco. Mas, ela tinha razão de querer sair, porque as personagens do livro eram reais. “Ela escreveu no livro que ‘fulano de tal é bêbado’, ‘fulana de tal vive dando em cima dos homens’, quer dizer, evidentemente o sucesso do livro fez com que ela começasse a ser hostilizada lá”, conta o repórter Audálio. Quando o caminhão foi pegar sua mudança, alguns moradores apedrejaram o caminhão.

Depois de um tempo, ela comprou uma casa no alto Santana, zona de classe média da capital. Foi o despejo da vida antiga, pra uma nova, em que ela era convidada a fazer até livros de provérbios. Um grande exemplo de mulher, batalhadora, que a mídia tentou subverter pelo luxo envolvente. E se de um lado apostavam na Cinderela brasileira, de um outro tinham as pessoas que não acreditavam que dela tivesse saído tal obra.

“O poeta Manuel Bandeira escreveu um artigo em que ele dizia que as pessoas não aceitavam que ela tivesse escrito por preconceito, como é que aquela negra favelada foi escrever isso, coisas poéticas maravilhosas nos diários dela”, conclui Audálio Dantas, hoje um senhor que tem guardado o que restou dessa história, um jornalista que teve a sensibilidade de ouvir mais que falar, que conviveu com Carolina até seu falecimento, em 1977, apesar das divergências e dos conselhos nunca seguidos, por uma mulher protagonista da sua história, que saiu da regra e decidiu falar em vez de abaixar a cabeça, fazendo a subversão necessária.

EDIÇÃO ESPECIAL

2009-11-05T14:42:00.003-04:00

Edição Urgente e mais que especial!

Myltainho e Palmério contam na carta abaixo o que aconteceu no lançamento do livro "Honoráveis Bandidos - Um retrato do Brasil na era Sarney", em São Luiz do Maranhão, na noite de ontem, quarta-feira dia 4 de novembro, na cidade de Sarney. Se você ainda não acredita em coronelismo e acha que vivemos em liberdade de expressão, se liga nisso.

E dá-lhe meus mestres, Mylton Severiano e Palmério Dória - Repórteres com R maiúsculo, nomes que significam coragem e dignidade jornalística.

A CARTA

Os jornalistas abaixo-assinados, Palmerio Dória e Mylton Severiano, denunciam aqui a ação fascistoide de um grupo de jovens, a mando do grupo ligado a José Sarney, em São Luís do Maranhão.

1. Antecedentes. Palmerio, autor do livro Honoráveis Bandidos, da Geração Editorial, e Mylton, co-autor, a convite de jornalistas de São Luís, aceitaram lançar o livro na capital maranhense, ontem, dia 4 de novembro de 2009, às 19 horas. Para começar, nenhuma grande livraria local, ou entidade, aceitou promover o evento, além do que nem sequer aceitam o livro em suas prateleiras. Até que, lembrado o Sindicato dos Bancários, suas portas se nos abriram e para ali ficou marcado o lanç amento. Na antevéspera, mais um ato que lembra métodos fascistas: a empresa responsável pelos outdoors que anunciavam o evento devolveu o dinheiro aos promotores e mandou “raspar” as peças.

2. O clima à nossa chegada, na terça, véspera do ato, começou a ficar “esquisito”, quando na coletiva à imprensa, numa sala do Sindicato, alguns colegas nos perguntaram se a gente não tinha “medo”. Falou-se em “corte de energia” durante o evento, brincou-se com a possibilidade de cada um levar uma vela, e alguns dos colegas não descartaram até atos de violência. À noite, em programa ao vivo na rádio Capital, vários ouvintes nos alertaram para aquelas possibilidades – “ele são capazes de tudo”, “cuidado”.

3. Ontem, quarta, no fim da manhã, uma colega, Jane Lobo, mais realista, aconselhou – e acatamos – a pedir proteção.

4. Veio a noite. O auditório do Sindicato dos Bancários, na Rua do Sol, estava superlotado, havia muita gente em pé. Um ambiente familiar – gestantes, gente idosa, crianças pequenas e grandes, estudantes. Por ali passaram mil pessoas.

5. Iniciada a sessão pelo coordenador Marcos Nogueira, quando Palmerio passa a falar sobre o conteúdo do livro, eis que do nosso lado direito uma vintena de jovens, na maioria rapazes e umas poucas moças, prorrompem em berros, aos poucos distinguimos “Jackson ladrão, envergonha o Maranhão”, “mentira”, “viva Sarney”. As pessoas mais próximas se levantam e se afastam, abrindo um claro. Os baderneiros abriram suas camisas, pondo à mostra uma camiseta em que se lia Navalhada de Bandidos e atrás de grades Jackson Lago, o governador que a família Sarney derrubou num golpe do judiciário. Dentre os baderneiros, um rapaz, possesso, ergueu uma das pesadas cadeiras e a arremessou na direção do palco onde estávamos. Imediatamente uma chuva de objetos voou sobre a mesa – bolas de papel molhado, ovos e até pedras – junto com xingamentos e outros impropérios.

6. Seguiu-se um quebra-quebra, pancadaria, promovida pelos baderneiros.

7. Passada a estupefação, os presentes mais os seguranças providenciados pelo Sindicato passaram a expulsar os baderneiros do local aos tapas e empurrões. Boa parte do público se retirou, preocupada, “eles vão voltar”.

8. Reiniciado o ato, os presentes cantaram Oração Latina, puxada ao violão pelo cantor e compositor Cesar Teixeira. A platéia e políticos, das mais diversas extrações, se deram as mãos durante o canto.

9. Felizmente nenhuma criança se feriu. Uma pessoa das relações de Jackson Lago foi buscar seu carro na rua de trás do Sindicato, Rua dos Afogados, e testemunha: ali havia cinco viaturas da PM, esperando o quê, não se sabe. E, praticamente no mesmo instante, menos de cinco minutos depois, Décio Sá, jornalista “guerrilheiro” dos Sarney, que se encontrava em Fortaleza, já postava em seu blog notícia em que os baderneiros viraram estudantes que protestavam contra o lançamento do l ivro e “foram atingidos por cadeiras, pedras, socos e pontapés e revidavam como podiam”.

10. Enquanto os autores retomavam a sessão, um grupo foi à delegacia de polícia mais próxima registrar B.O., Boletim de Ocorrência. Dissemos que os baderneiros vieram a mando do grupo ligado a José Sarney e eles próprios, desastrados, se encarregaram de deixar prova cabal: uma moça, Ana Paula Ribeiro, tida nos meios estudantis como “estudante profissional”, ao sair correndo deixou cair a bolsa, com sua identidade dentro. A moça trabalha simples mente com Roberto Costa, secretário de Esporte e Juventude da governadora Roseana Sarney.

11. Toda a confusão armada pelos baderneiros foi fotografada e filmada por profissionais contratados pelo evento.

12. Mesmo com este ataque fascistoide, Palmerio e Mylton assinaram mais de 500 livros, o que demonstra a sede de informação sobre a família que há meio século governa o Maranhão.

Palmerio Dória e Mylton Severiano

São Luís, 5 de novembro de 2009

Como convencer o Paulo Renato?

2009-10-22T09:34:00.003-04:00

Após o dia dos professores, relembramos uma questão importante: O ensino de arte. Em tempo de férias escolares, final de julho deste ano, uma resolução foi aprovada quase de surpresa, a SE - 48, sobre o Ensino de Jovens e Adultos – EJA.

No artigo 7º, referente à atribuição das aulas, a resolução determinou: “De Linguagens e Códigos, as aulas deverão ser atribuídas ao Professor/Orientador de Aprendizagem, portador de Licenciatura Plena em Letras, com habilitação em Língua Estrangeira Moderna, que ficará responsável pela docência de Arte (…)”.

Procuramos Ana Mae, referência em arte-educação para falar do que pode significar essa determinação, assinada pelo Secretário de Educação Paulo Renato Souza, o mesmo que assinou, em 1996, quando era Ministro da Educação, a Lei de Diretrizes e Bases escrita por Darcy Ribeiro, Marco Maciel e Maurício Correa.

Arte-educação

Na ditadura militar, em 1971, a Lei n. 5.692, assinada pelo presidente Médici, colocou em vigor o conceito de educação artística. Segundo a professora Ana Mae, a apreciação e história da arte não tinham lugar na escola, eram apenas atividades com figuras para colorir, além de que a formação de dois anos para o professor, não dava conta da base necessária.

Sentada em seu sofá, com uma coleção extensa de livros e a sua volta, Ana explica que a mudança do nome de educação artística para arte-educação teve dois bons motivos: “Primeiro por causa da polivalência a que o conceito está ligado e depois por causa da herança negativa que a ditadura deixou.”

Ao contrário do que alguns críticos afirmam, o conceito de arte-educação não é proveniente da tradução da expressão em inglês art education. No Brasil, desde 1948, o Movimento Escolinhas de Arte desenvolve esse conceito, na tentativa de estimular a auto-expressão da criança e do adolescente através do ensino das artes.

Ana argumenta em favor do ensino de arte, citando a meta-pesquisa de James Catterall, que mostra como as artes desenvolvem a inteligência e a cognição. “A arte é muito importante, mas os pobres sempre são privados de ter acesso à ela”, completa.

Porque a educação?

Ana Mae é nascida no Rio de Janeiro, mas com três anos foi morar em Recife. Uma história de vida cheia de viradas drásticas. Ainda jovem decidiu fazer faculdade de direito, ela seria a primeira mulher de sua família a fazer universidade. Sua avó não gostou da idéia e disse que não iria ajudar. Ela decidiu fazer o preparatório para ser professora, porque aí teria dinheiro para pagar cursinho e então fazer o vestibular .

Primeira aula, o professor de português e teoria da comunicação, entra na sala de aula e pergunta: “Por que a educação?” Todos escrevem uma redação. No dia seguinte o professor chama Ana depois da aula: “Por que, Ana, esse desabafo revoltado?”

Ana tinha respondido a questão de seu professor com as palavras: “Porque a educação é retrógada, porque estou sendo obrigada a trabalhar, porque minha família é contra eu fazer faculdade…”

Seu professor era ninguém menos do que o mestre Paulo Freire. “Ele me convenceu. Me disse que a educação poderia ser um processo de libertação e não repressão. E eu me encontrei”, conta Ana com olhos cheios de brilho. Ela se formou em direito, em Pernambuco, na década de 1960, casou-se com seu colega de classe e eterno amor João Alexandre Costa Barbosa, mas se tornou professora de artes, por gosto e formação.

Quando chegou a ditadura, Ana e seu marido foram para Brasília, ajudar o movimento de resistência que Darcy Ribeiro encabeçava, “nove professores haviam sido demitidos, mas Darcy achava que a UNB devia resistir. Fomos para lá no início de 65, mas poucos meses depois a UnB foi invadida pelos militares e todos os professores foram demitidos. Eu estava grávida, então voltamos para o Recife onde a ditadura foi implacável, assim como no Rio Grande do Sul, porque os governos eram considerados de esquerda, estados governados por Brizola e Miguel Arraes, respectivamente.”

Poucos meses depois, decidiu-se por São Paulo, onde criou seus filhos e deu aulas na Escolinha de Arte, foi professora da USP e Diretora do MAC – Museu de Arte Contemporânea da USP, entre centenas de outras coisas.

Com jeito de professora que soletra as palavras estrangeiras de forma a se fazer entender mais do que comunicar simplesmente, ela conta sobre sua trajetória acadêmica, em universidades do mundo a fora. Assim, acaba caindo na questão da política multicultural: “as instituições públicas têm a obrigação de mostrar diferentes códigos culturais, não só o hegemônico”.

Voltando às instituições

Ana reconhece que o EJA tem um programa forte, amplo, e bom na maioria das vezes, ao mesmo tempo que pergunta: “O EJA é educação popular,

como é que vai retirar esse alimento cultural? Professor de língua estuda a literatura, que é arte mas e as outras formas de representação? A interdisciplinaridade não é um só professor ensinando todas as matérias.”

Pesquisas e seus livros mostram inúmeras experiências bem-sucedidas de alunos do que descobrem a arte através da Leitura Crítica, Interpretação e Contextualização da obra de Arte e de seu campo de sentido. Depois do avanço ocorrido com a formação do professor de artes e da tentativa de introduzir um novo conceito na disciplina de artes, por que retroceder?

“O corpo docente é respeitado, mas a cultura não. Essas pessoas não tiveram a chance de se escolarizar no tempo devido, agora eles vão perder a última chance que o mundo institucional pode dar. Como convencer o Paulo Renato de mudar essa decisão?”, finaliza.

* Publicado no blog Cultura e Mercado, dia 20 de outubro.

Todo cambia

2009-10-06T15:50:00.005-04:00

Depois de muito tempo escuto a expressão extrema unção. Era mercedes. "La negra é guerreira, vai aguentar, de novo". mas foi no domingo, que ela se foi. Todo se cambió.

Fica aí esta foto, certamente não é a melhor foto, mas foi a que eu tirei com meu celular, em um show que tive oportunidade de assistir. eu estive diante de la negra.

Existem alguns hinos que embalam os corações de todos, existem hinos que embalam corações latino-americanos e existem hinos que embalam os corações de quem se encontra distante de algo ou de tudo. A voz de Mercedes Sosa tornou algumas letras, de hermanos nuestros, esses hinos. tocou a fundo nossa alma. Cantando simples versos, profundos. Cheios de sua voz. assim como todo cambia, de Julio Numhauser.

Cambia lo superficial, Cambia también lo profundo, Cambia el modo de pensar, Cambia todo en este mundo

(...)

Pero no cambia mi amor, Por mas lejo que me encuentre, Ni el recuerdo ni el dolor, De mi pueblo y de mi gente

Lo que cambió ayer, Tendrá que cambiar mañana, Así como cambio yo, En esta tierra lejana

veja abaixo o vídeo da música.

simples versos, tão fortes, que ecoam, com aquela voz, de uma latino americana argentina de amigos brasileiros e bolivianos e do mundo todo, de mil nacionalidades e de nenhuma. o que é local, se torna universal. é a dor, e a vontade de todo um povo oprimido.

Deixo logo a baixo, um belo texto de meu tio, Ahmad Schabib, em homenagem para la Negra.

A voz da unidade latino-americana ecoa agora em outras dimensões

“Milonga así, para cantarle a mi gente, yo canto para encontrarla, y si ella me escucha, mi canto hace falta...” Mercedes Sosa, a voz, a alma, a dama da unidade latino-americana, ecoa agora em outras dimensões – foi embalar a esperança dos querubins e das fadas...

Nesta primeira noite sem o seu testemunho, a lua nos vem trazer sua presença, bem ao estilo tucumano, como lunita tucumana, tendo bebido da fonte de seus mestres Jorge Cafrune, Atahualpa Yupanqui, Víctor Jara, Violeta Parra e tantos outros irmãos de alma que, neste momento, devem estar celebrando o seu reencontro: “Yo no le canto a la luna porque alumbra nada más, le canto porque ella sabe de mi largo caminar...”

E, agora, como ficamos nós, feitos órfãos desamparados, de corações rotos, destroçados, a levar esta lida sem a nossa lira a embalar nossas angústias, nossa indignação, nossa alegria e, sobretudo, sem a sua generosa utopia?...

A nossa sonhada unidade latino-americana começa timidamente a se esboçar, e sem dúvida, tem sua conquista na dedicação de Vida, de encanto, de canto, dessa brava Mulher guerreira, que nem a morte pôde aplacar-lhe a tenacidade: resistiu estoicamente até o último instante, como querendo dizer que continua a palpitar em cada coração que ajudou a fecundar, na luz da esperança que disseminou ao longo de mais de quatro décadas, a despeito da noite nefasta de outrora e da mesquinhez entrevada desta contemporaneidade desalmada.

Obrigado, Mercedes, por sua generosidade! Obrigado, Mercedes, por sua luz, sua voz, sua Vida e sua esperança!...

“Gracias a la Vida que me ha dado tanto, me ha dado la risa y me ha dado el llanto, así yo distingo dicha de quebranto, los dos materiales que forman mi canto, y el canto de ustedes que es el mismo canto, y el canto de todos que es mi propio canto…”

Tonha, a risonha

2009-09-30T11:54:00.004-04:00

Esse perfil é da dona Tonha, simpatia em pessoa, balahadora de nascença, trabalha como doméstica, em Campo Grande, suor e correria para sustentar seus filhos. Para quem acha que a Bolsa Família é enganação, não ajuda em nada, sente essa história de vida. originalmente publicada no fascículo 5 - da coleção Caros Amigos "Os Negros".

Cadastro

Nome: Antônia de Fátima Brito

Idade: 43 anos Natural de: Cedral (SP)

Filhos: ( ) Não (x) Sim: quantos? dois filhos.

Atividade: Doméstica.

Foto:

E assim começaria o preenchimento de um cadastro para um emprego novo, para um cartão numa loja ou uma ficha no posto de saúde. Mais uma afronta na vida de dona Tonha (como seus amigos a chamam). Uma mulher de tez negra, que faz com que tudo termine sempre com uma boa gargalhada, sem perder a indignação, porque é forte o suficiente para rir do que não lhe convêm.

– E aí dona Tonha? Tá frio e chovendo, por que você vem de chinelo? Não sente frio?

– Ué, porque se eu vir de sapato fechado, vão me molhar de qualquer jeito... Aqui o pessoal não passa devagar se vê uma mulher negra caminhando na rua.

Quem acredita em democracia racial no Brasil pode até achar uma afirmação infantil, descabida, mas um dia com Antônia revela algo mais mundano e sem qualquer academismo, de quem sofre e fala sobre preconceitos sem pudor nem eufemismos.

– Desde quando você trabalha como doméstica?

– Ihhh... Desde os sete anos.

Nessa época, sua rotina era tranqüila... Pela manhã, cuidava dos seus irmãos mais novos, fazia o almoço para 12 pessoas, colocava a comida toda em uma mala que arrastava com a mesma mão que levava seu irmão no colo, no outro braço, ia o outro bebê e sua mão arrastava o que sabia andar. Todos iam para a roça. E tinha que ser na hora certa, afinal era o almoço de quem estava trabalhando debaixo do sol. Quando voltava pra casa, deixava tudo no jeito e ia para sua segunda jornada, trabalhava como doméstica na casa de uma família.

– Eu falo que nasci trabalhando. Todo ano tinha novidade, minha mãe falava que vinha a cegonha e jogava os muleque lá de cima, como a mais velha das meninas era eu – e menina é que se ferrava –, eu fazia tudo. Os guris não faziam muito, não. Se eu não fizesse, apanhava. E meu pai batia que nem... Meu pai era horrível! Em casa eram três mulheres e sete homens. Ninguém merece... Meus irmãos me encheram muito o saco. A cidade em que nasci era pequena – então, namorar nem pensar: em cada esquina tinha um irmão e o pai ainda... (risos) não tinha jeito.

– E qual a lembrança mais forte dessa época?

– O que mais lembro dessa época era ter que encerar o chão da casa da senhora, com o “vermelhão”, aquilo, sim, era uma tristeza, depois tinha que tirar todas as manchas dos móveis... O pior é que o dinheiro que eu ganhava lá meu pai pegava. Ele dizia que se a gente quisesse ter o nosso dinheiro, tinha que trabalhar no sábado. Assim, bebia o nosso trabalho.

E assim foi até o momento que ela não agüentou mais a vida que levava. Antônia e seus irmãos pediam para que sua mãe largasse o pai, que bebia demais e batia nela. Ele saia de tarde de casa, e comprava a “marvada”, chegava em casa, estocava e ia bebendo pinga, ali mesmo, na frente da família.

– Eu era o saco de pancada, levava surra de vara verde e meu pai mandava minha mãe colocar na salmoura depois.

Sua mãe não gostou da idéia de largar do marido e Antônia tomou o rumo. Saiu de casa aos 15 anos. Foi para Corumbá (MS), com Masao, aquele que era agora seu novo patrão e quase herói porque a levou com eles, pra longe das surras.

– Mas, e aí, dona Tonha, gostou do calor de Corumbá?

– Não (risos), mas gostei, sim, de Corumbá: foi a primeira cidade que eu conheci depois que saí de Pedral. Era gostoso, tinha rio, era um lugar diferente. Mas, daí fomos para a capital, Campo Grande. A família com quem vim se separou depois de uns 15 anos e acabei ficando em Campo Grande, tava com meu ex-marido e já tinha um filho.

– E como você percebeu o preconceito por causa da cor de sua pele, Antônia?

– No colégio, mesmo. Porque nós éramos os três únicos negros da escola.

O pai de Antônia achava que mulher não devia estudar. Mas, num dia em que ele dormiu, a mãe fez sua matrícula e de mais dois irmãos no colégio público de Cedral. Ela ficou apenas uma semana, mas teve grandes descobertas e tristezas.

– Você imagina, né? Nós tivemos que se virar. Botei pra quebrar (risos), porque todo mundo queria judiar dos meus irmãos. Chamavam de tudo que é nome, por causa da cor – tipo “macaco” –, e achavam que batendo ia resolver o problema. Só que eu era mais forte. Daí a gente resolvia na hora da saída (risos). Só que quando meu pai acordou, me tirou logo do colégio.

– E como vocês se sentiam nessa situação?

– Quem é que não fica triste quando é mal-tratado? E não era só por aluno, não. Tinha uma professora que nos odiava de carteirinha, ela tinha uma régua bem grande e ia bater no meu irmão pequenininho, daí pensei: “ela vai matar ele”, então quebrei a régua. Sei que eu pus a sala abaixo aquele dia. Quando mexia com a gente, eu tinha que defender, e o único modo que tinha pra se defender era na porrada. Falar ninguém ia ouvir. A coisa mais triste foi ver meu irmão, que tinha epilepsia, levando chute dos muleques da escola quando tava caindo no chão. Daí não teve outra: porrada.

Uma dúvida neste momento parece comum, onde estão essas criancinhas que certamente se tornaram homens fortes e que certamente defendem dona Tonha hoje...

– A minha família eu já perdi o contato faz tempo, eu mandava carta, e o Correio devolvia – isso quer dizer que eles mudaram de lugar. Quase 20 anos que não tenho notícias. Meu pai não me interessa muito, mas minha mãe e meus irmãos...

– E quem é sua família hoje?

– Tenho dois filhos. O Willian tem 14 anos, e o Leonardo 12. Tá morando só eu com meus dois filhos, graças a Deus larguei do traste do meu ex–marido, pai dos meus dois filhos. Quando ele quer dar bênção nos filhos, só do lado de fora...

Antônia não suporta o ex-marido. Começou pela família dele, que não suportava a idéia dela ser negra. Mas, ele mesmo era preconceituoso, ela conta que quando estava desempregada, ele encontrou um emprego de cozinheira, e foi fazer a mediação, e alertou a dona do estabelecimento: “mas olha, ela é negra!”. A dona contratou Antônia, e ele continuou a tortura com ela. Ele bebia e não a deixava dormir enquanto não dormisse. Era de novo a “marvada” em sua vida.

– Foram anos terríveis, que terminaram quando meu querido ex-patrão Masao me achou de novo.

Masao é um biólogo, pesquisador de sapos, além disso é o patrão e herói nipônico de Antônia, que depois de vários anos de perrengue por não ter um emprego fixo, é encontrada por ele na lista do SINE (Agência Pública de Emprego).

– Antes do Masao me achar eu só tinha a renda da Bolsa-Escola e da lavagem de umas roupas que fazia. Não conseguia me estabilizar em um emprego porque tinha que sair todos os dias antes das 11 horas da manhã.

Seu filho Willian teve diagnosticado atraso cognitivo crônico, o que faz com que ele tenha certas limitações e precise de mais tempo para aprender as coisas do dia-a-dia, como falar ou comer com autonomia. Por isso, durante um tempo, ele freqüentou a Pestalozzi de Campo Grande. Dona Tonha desenvolveu um método para atender seus filhos. Ela precisava ir pra casa, apanhar a marmita e Leonardo, seu filho mais novo, daí eles iam para o terminal Júlio de Castilho, que fica em uma das saídas da cidade, esperavam o Willian que voltava da Pestalozzi, almoçavam, e ela embarcava cada filho para um canto da cidade, depois esperava no terminal. Quando dava 5 horas da tarde, eles se encontravam de novo e iam, enfim, pra casa. Quando voltou a trabalhar com Masao, ela finalmente pode largar essa rotina avalassadora e principalmente largar do marido. Não dava mais, não tinha parceria. Foi com seu primeiro salário fixo que ela alugou uma casa e pegou todas as coisas suas. Seu marido deu um prazo dele voltar com a bebida pra casa pra ela retirar suas coisas. A vizinhança ajudou.

– Difícil tudo isso, hein, dona Tonha?

– Vixe, mas tem muito mais. Teve uma vez que fui comprar uma sandália da Tip-Top pro meu guri, numa loja bem conhecida daqui, na 14 de Julho, bem no centro da cidade. Só que eu fui normal e entrei pela porta normal, né? Eu ia lá comprar um sapato. Só que eu cheguei lá e tava cheio de madama. Me chamaram, me levaram para uma portinha, no fundo da loja, e me ofereceram uma sandália de plástico, bem horrível, marrom, que parecia velha e me falaram que eram uns sapatos diferentes, melhores pra mim. Daí, falei que queria uma sandália boa. Eu até mostrei que tinha o dinheiro. Mas não comprei lá, não. Às vezes você entra num lugar o povo vai atrás de você. É pra acabar!

– Essas coisas matam, assim como usar sandálias de plástico...

– É, sim (risos). Tem também a história do posto de saúde, que aconteceu seis meses atrás. Eu tava com dor de garganta. Fui ao posto de saúde, fiquei horas e horas, quando o médico apareceu disse que eu tinha problema de obesidade e bebida...

– Mas, ele perguntou o que tinha acontecido?

– Não. Perguntou o que eu tinha, e eu disse: “dor de garganta.” Eu tava quase sem falar, tava rouca, por isso que eu fui, porque, se não, eu nem ia. O médico não me passou remédio nenhum. Eu que tive que comprar, não resolveu meu problema e ainda saí irritada. Ele acha que todo negro bebe e fuma. Pô, e eu era mais magra, não sou obesa. E bebida, eu sou da igreja. Mas, se eu bebesse? O dinheiro é meu...

As histórias tristes de Antônia de Fátima Brito não param de acontecer e nem fazem parar o sorriso daquela mulher negra, sim, com orgulho.

– E hoje? Como está sua vida?

– Melhor. Eu vivo sozinha com meus filhos, sou amiga deles. O Leonardo me ajuda demais, e o Willian já vai sozinho pro colégio e pra Apae. Tenho namorado, que é muito meu amigo. Ele é negro, mas a família dele implica com a gente, porque todos se casaram com moça branca... Eles querem embranquecer a família (risos), mas a gente continua junto e vai continuar.

Moral da História:

Nem toda risada é idiota. Nem todo patrão é filho-da-puta.

"O processo"

2009-09-26T22:47:00.017-04:00

para saber antes:

em maio de 2008, fui pra são paulo, mylton me contou sobre o fascículo "os negros" sobre a história dos negros no Brasil. ideia jóia, contar a história de quem é oprimido.

então fiz esse texto. a senhora que entrevistei não queria ser vista, mas tinha que ser ouvida, sua opinião coerente e importante para a discussão, sua história marcante, sua beleza incomum, esbarraram com o preconceito, por causa da cor negra de sua pele.

então, mesmo em off, ela está aqui no quemteve.

O PROCESSO*

Luana Schabib

Então, ela disse:

“Foram preconceitos normais...”

A cortina era de seda branca, tampava a luz daquela quarta-feira, às quatro da tarde. O reflexo do sol forte do cerrado, sob o filtro da cortina, dava cores etéreas para aquela senhora de uns 50 e tantos anos, sua tez negra, sua bermuda azul e sua maneira simpática de receber. Queria saber como funcionavam algumas questões do órgão em que ela trabalha, mas tive a sensação de que a entrevista significava outra coisa para ela, e ela começou a demonstrar receio em conversar comigo, como se evitasse um assunto, que demorei a identificar. É difícil confiar em jornalista.

“Querida, mas isso é em off.”

“Tá bom”, eu repetia pela décima-quarta vez.

O combinado era que, ao chegar à praça, eu deveria ligar. Ela não atendeu. Liguei de novo e, quando estava indo embora, ela do outro lado da rua me chamou. Subimos para o apartamento. Dizia ser professora, mas que fazia outras coisas, como salgados e massoterapia, para complementar a renda.

As construções do centro dessa cidade têm um ar de nobreza decadente, típico de tantas outras. E seu sofá era assim também. Nobre, de outro século, já desbotado. Tinha um valor histórico por seu modelo, parecia representar uma fartura de outrora, o estofado de veludo. Levanto questões sobre o movimento negro e tudo mais que ela poderia informar.

“E a questão da lei 10.639 de 2003? Já podemos ver nos planos de ensino das escolas daqui a disciplina História e Cultura Afro-Brasileira?”, perguntei.

“Ainda não, a história do negro não é um assunto muito comum, e quando é, só se fala que no momento em que os portugueses ‘descobriram’ o Brasil, os negros eram amarrados, porque eram indolentes para assuntos mais intelectuais, e por isso que eram escravos. E por quê?”, e ela responde com sede de respostas.

Nesse momento, a doce senhora apresentou os primeiros traços de preocupação, pelo teor de sua opinião, coerente por sinal:

“E por que tanta mídia para os 100 anos da imigração japonesa no Brasil e nenhuma para a imigração do negro? Porque os japoneses vieram com suas famílias. O que fez com que conservassem a cultura. Quando trouxeram os negros, famílias foram desmembradas, dividiram pais de seus filhos, mandaram para países diferentes, juntaram etnias que eram inimigas... Desta forma os negros que vieram para o Brasil, desenvolviam afeto por seus sinhozinhos, que usavam isso para explorar mais e mais.”

Simples e direto assim. E depois de mais um copo de água, que se esquentava após dois minutos de exposição fora da geladeira, porque o calor era intenso, ela diz:

“É, querida, é raro um negro no Brasil saber o nome de sua bisavó...”

“E você sabe o nome da sua?”, rebati.

Esse parecia ser o assunto que ela tanto evitava.

“Você pode contar sua história?”

“Posso, até... minha mãe era uma índia da tribo bororo; meu pai, um negro alagoano de ascendência africana...”

A história parecia saída de algum romance do início do século passado, a indiazinha se apaixona por um ex-escravo, engravida, o líder da tribo fica irritado, ela sem condições de criar a recém-nascida, por questões culturais entrega o bebê indefeso à moça branca, solteira, de família de posse, a professora da região extremamente marcada pelo ruralismo. Isso em 1950. Quando a moça vem com um bebê negro, enfrenta a família – que conservava o tradicional preconceito que aflorava no seio da pequena sociedade pequeno-burguesa.

“Desta forma cresci, no meio de uma família tradicional, minha madrinha era uma mulher muito corajosa, me criou como sua filha, enfrentando o fato de ser solteira. Estudei nos melhores colégios.”

Ela diz o nome do colégio, deve ter sido complicado estudar lá, até hoje é referência de preconceito, não só com negros, mas com pobres também.

“E me formei professora. Minha mãe sempre dizia que a educação é a resposta pra tudo nessa vida, que a gente tem que aprender a ler nas entrelinhas.”

“Naquela época você sofreu preconceito?”

“Minha mãe nunca deixou que ninguém me tratasse mal”, ela responde com certa alegria.

“E no colégio, você sofreu algum tipo de preconceito?”

“Não.”

Então, ela disse:

“Foram preconceitos normais, me diz quem nunca sofreu?”

Ela termina a entrevista com um olhar. E a conversa se cortou. Sua filha estava atrasada para a aula. Descemos as escadas, quando me lembro que meu guarda-chuva ficou no apartamento.

Dias depois, quando precisei usar meu pequeno guarda-chuva, descobri que a senhora, que não atendeu mais meus telefonemas – e por isso resolvo não revelar seu nome nem o da escola –, esteve pensando em um processo por preconceito racial, porque no mesmo colégio em que ela estudou, um professor ofendeu sua filha.

*Publicado na Coleção Caros Amigos "Os Negros", número 2.

merdas totais

2009-09-19T10:27:00.009-04:00

mais um daqueles pensamentos introdutórios. antes do que é executável, o que deve ser eliminado de dentro. HAHAHA. ufa. saiu.

- o que o esporte pode trazer de benefício para as pessoas?

- algo como aquela música. hello darkness my old friend, i want to talk with you again.

- mas o que isso tem a ver?

- nem sei, dá pra você ficar com o estilo físico e fashion do simon & garfunkel, sente a dica:

mas sei que é assim, a escuridão velha amiga que esteve sempre acompanhando de perto com a visão desfocada da ausência do que ilumina. sei que hoje é tempo de falar sobre, tcharammm:

Investimento

palavra que remete burocracia, dinheiro, finanças, mercado, aplicação, capital de giro. capital humano, capital financeiro. todas essas designações. essas porras todas.

ou não. rá!

to investindo em ações, milhões delas. outro dia comprei uma batata frita de seis contos. caaaro!

outro dia paguei 20 reais pra fazer uma entrevista que nem sei se vai ser publicada. no outro dia, gastei mó grana comprando livros sobre sociedades e redes. outro dia tomei um chá de graça. ah. merda.

se a conversão, o resultado do investimento foi na privada, fabricando o melhor dos escrementos, ou se vai ser algo maior, como curar uma gastrite incurável, delícia de chá de boldo, ou então conseguir converter suor em grana, eu não sei. to derretendo meu cérebro.

ao contrário do que dizem aqueles cursos em que você paga como consumidor e eles insistem em dizer que é "não é pagamento, é investimento!", investimento é necessariamente futuro. enfim aquela trolhada de coisas que aconteceram, todas aquelas situações em que vc esteve ferrada, será ou não que você vai ter retorno, como os contos de fadas, em que vc toma no cu primeiro e depois vc fica rica. rá! espera sentada amigue!

mais um dia de pensamentos incertos, sobre conceitos que outros usam para dizer como você deve fazer. eu digo o que fazer: NÃO SEI. vamos nos virando, seguindo, caminhando no meio das merdas totais da vida.

DIARRÉIA MENTAL - o que vem antes da execução dos planos. é preciso dar vasão aos sentimentos.

e a gente fecha essa conversa mole, para boi dormir com elliott smith - the white lady loves you more.

só volto só

2009-09-15T08:36:00.003-04:00

eu só volto se tudo aquilo voltar junto.

se eles voltarem juntos. juntamente e desconexamente daqueles dias em que tudo era tão lindo. só volto se devolverem os sorrisos alegres, descomprometidos diante do que viria.

em que o caos era sinonimo de alegria desmedida diante de tudo aquilo e mais.

diante da dúvida - caos e alegria.

diante da dor - caos e alegria.

diante da parceria e amor eterno - caos e alegria.

hoje o quase amadurecimento cheira a caos insalubre. com resquícios de alegria daquele tempo, ou de outro tempo, cultivado por cheiros e amores parceiros. regados na dor. conhecendo assim todas as formas de amor. amor em tempos de miséria. em tempos de chatisse. em tempos de tpm eterna. em tempos de humor escasso. em tempos de insanidade verbal e mentalidade sana.

não sei o que tudo isso significa. não sei porque eu não consigo terminar tudo isso para poder continuar aqui. não sei porque quero continuar aqui. alias, isso eu sei. mas quando posto em dúvida por inúmeras importantes pessoas, isso machuca e confunde.

quem se arrisca a caminhar junto. bora pensar em soluções semi-soluveis, na insolidez sólida. incorruptível desejo de fazer algo que tinha em mente e que se perdeu no meio de tanta coisa.

dúvidas eternas

2009-09-11T15:26:00.005-04:00

Desde criança foram alguns momentos chatos que me fizeram fazer boas coisas. Alguns textos bons que fiz, foram escritos em dias de crise de consciência e de dor de barriga. Algumas das mais belas coisas que disse, foram frutos de sensações terriveis ou situações que se arrastavam. Outras coisas mais puras e verdadeiras que senti e fiz e vivi, vieram de momentos complicados, tensos, de incompreensão, orgulho, dor física e tensão pré mestrual.

Isso é terrivel. Não tem nada de incrível nessa fala tosca e real. Ser visceral é um porre. É chato, é orgânico. Tenso, soa infantil. Nem todo mundo é capaz de te respeitar. É ser um alvo fácil de todas as críticas. Porre total. Um peso incrível. É um cocô diarréia ardido.

Queria ser objetiva. Perfeita. Legisladora. Artista. Queria limpar bem uma casa, ser organizada. Ser linda. Ser tudo o que queriam que eu tivesse sido. Só para parar de ouvir que sou um zero. Mas ainda bem que não sou. Eu juro. Se não fosse tanta merda, tanta pressão. Eu seria feliz assim. Até sou legal. Cuido de quem eu amo. Amo muitissimo minha família, tenho amigos incríveis. Adoro a profissão que escolhi, apesar do salário.

Ai você se esbarra numa contradição do caralho. E vai ficar tudo assim. Eu vou ser uma diarreia visceral imperfeita sortuda. Vão continuar me criticando e eu sofrendo e sendo incrívelmente feliz. Como isso pode ser assim?

Olá! - Quanto tempo.. Pois é. - Aham

2009-08-09T00:44:00.004-04:00

Quilos, a gordura não deveria expressar o tempo passado em vão. mas será mesmo que foi em vão. a questão é que a gordura expressa o sonho frustrado. o sonho de outrora que se tornou tortura a troco de nada. ou de algo que tem que se tornar muito pelo preço. vale o quanto pesa.

Vou voltar a publicar. escarrar nessa tela. tentar desintalar. digerir.

boa sorte e boa noite.

COTIDIANO:

2007-05-17T04:55:00.002-04:00

Peguei a cadeira com o braço quebrado, sentei na frente do computador e escrevi mais tres linhas. fui embora atrasada, lembrei q estava esquecendo, como sempre faço com as coisas que gosto, lembrar de ir. andei mais 15 minutos, subi a ladeira, entrei. assist. entendi fragmentos que se encaixam com outros. fiquei devendo o texto, q pensei q nao existisse. peguei um onibus e fui fazer a materia que prometi. voltei com outra. choveu. molhei meu tenis furado. cheguei em casa tomei um leite com chocolate e a semana acabou. escrevi mais tres linhas, para aquele trampo que nao fiz denovo na semana que vem.

PESSOAS Q DESESTIMULAM ESTIMULARAM, PESSOAS Q ESTIMULAM, DESESTIMULADAS.

vi o licergico-licerre chorar. o q vai acontecer com a facu, hein?! politicagens, interesses. podreira.

eh hora.

2007-04-25T04:25:00.000-04:00

----> eh hora de mudar denovo.
em breve nosso brogui de gonzo, hei!!

Pensar em churros recheados, geleia de goiaba em pao frances, leite com toddy, bife mal passado e livros marcados com neon amarelo me fazem engordar.

2007-02-04T03:14:00.004-04:00

ainda merda:

CHEIRO DO RALO E DESREALIZAÇÕES

Sempre uma satisfação pensar em realizações. típico do sistema vigente na parte ocidental da divisão politica geográfica. Satisfação de se descobrir um zero.

Meu irmão Neder sempre pergunta: "me fala quantas coisa certas você fez em TODA a sua vida?". Pedrinho, meu outro irmão, sempre repete entre outras pérolas: "o aquecimento global, aquece o meu pau". legal falar desse assunto em tempos q isso se tornou mais um recurso de amedrontação dogmática dos gringos que não assinam nenhum tratado e não se dispoe a colaborar, mas acusam outros países de maior poluição e descaso.

vou come menos pão com manteiga.

vou come mais alface.

vou pula menos.
vou ler mais.
vou cuida mais dos amigos.
vou cuidar da minha mãe com o mesmo amor q ela me cuido.
vou discutir menos ideologia com meu pups.
não dá pra mudar a idéia de todos.
decidi que preciso me decidi logo.
decidi a falta de decisao corrosiva.
decidi a falta de perspectiva.
vou correr mais por ai.
vou engolir menos clicletes.
cantar mais baixo.

quem voce se torna com tantos problemas sociais?
quem eh vc com os desatres climáticos?
que cheiro tem sua bosta? de que cor ela é?
vc eh o que caga.

alias, o Cheiro do Ralo é foda! assistam!
grande Blaze Selton Mello. cerebral, literal, associativo, assintomático, somático, sinestésico.
preciso de limites verbais com meu pai.

tati. que susto hein? ufa!
matsu, nao quero ser mais anti-social.
fer, nao devolvo o cd.
Lyca, vc me deve uma visita.
Gabriel, pq vc faz isso.
Gabriloco, acharemos gonzojornalistas escondidos, e vai rola o blogue.
mãe, te amo.

2007-01-07T04:02:00.000-04:00

2006-12-24T00:37:00.001-04:00

fim de ano

sempre postumo e saudosista pra caraleo.

mas neste ano nao.

coisas acontecem ao mesmo tempo (como sempre, em qualquer lugar, pra tudo na vida), mas este fim de ano é fundamental. é o último. o único. preciso completar algumas coisas na minha vida. a incompletude tem sido constante na inconstancia da propedeutica baktiniana aristotélica pós-socratica.

tudo costumava ser uma brincadeira que foi crescendo, crescendo .. se modificando e tralala.

ano que vem nao serei academica de porra nenhuma --> serei mao de obra assalariada se tiver sorte se nao: desempregada.

o desemprego tem sido uma constante avassaladora na classe dos estudantes amigos associados ao movimento da mae terra e do black umbrella. passado.. saudoso.

"saudosa maloka, maloka querida... din din donde nois passemo os bons tempo da nossa vida"

ah.. este ano. brasila, cg, corumbs.facul, locura, foras, gente, namoricos, amores platonicos, último respiro. do ano. amo de verdade. mamae. pups. 4 meses. amigos. amores, irmaos. vovos.titios , priminhas. lalala.

espero que ano que vem as coisas melhorem, fiquem locas de vez, ou tornem sérias, que se tornem faceis ou que eu desomplique, que elas se realizem com certa facilidade!

e ....

Don't Be Shy

The Libertines

Não tenha vergonha

Porque se está com vergonha pelo amanhã

Vai ter vergonha por mil dias

Não tenha vergonha

Não deixa a corda da sua alma

Afogar sua noite e destruir seus dias

Mas é melhor ter vergonha do que ser uma velha rainha bebada, fedida

Que sempre ter que ter seu caminho

Não tenha vergonha comigo

Eu sou muito confiante pra ir na sua onda

Muito escura tempestosa chuva

Escapulindo de fininho

Então qual é seu prazer

Engula seu orgulho

Mas por favor

Não tenha vergonha

Porque se está com vergonha pelo amanhã

Vai ter vergonha por mil dias

Agora é hora de brilhar

Dance comigo na sua alma

Você acorda umdia

No salão da ultima chance

Você encontrou sua chance

Que veio e foi embora

Não tenha vergonha

Porque se está com vergonha pelo amanhã

Vai ter vergonha por mil dias

feliz ano novo.

2006-12-03T21:49:00.003-04:00

Do grotesco ao sublime

A merda desde sempre foi um assunto privado, mantido a portas fechadas, a não ser quando, inquietos, gritamos sua essência onde quer que seja. Ao desassociar o cheiro da figura da bunda, a cultura fez com que esta fosse além de sua função biológica, assumindo um caráter mercadológico, característico da sociedade pós-industrial. E se, com ela, nos sujamos, é chegada à hora de tornar a merda pública.

por Luana Schabib, Projétil 54, Dezembro de 2006

A merda pode ser qualquer coisa. A Escola Municipal Maria Tereza Rodrigues fica numa rua sem asfalto, no bairro Santa Emília. Quando chove, a situação complica. Os buracos da rua acumulam água e tudo vira lama. Ingrid Araújo tem 14 anos e é estudante da escola, sempre anda anda a pé, ela diz que usa a palavra "merda" como: “uma amenização de xingamentos que podem ser piores”.

Mas para Thiago Custódio, 20 anos, estudante de ciências sociais da UFMS, a merda tem outra forma. Há alguns dias, Custódio pregou nos murais o seu manifesto contra a indiferença bem informada dos acadêmicos, e deu o nome de "sub-niilismo desnutrido". Niilismo por causa daquela idéia de que, para Nietzsche, todas as ideologias fracassaram. Desnutrido porque Nietzsche não disse isso, não neste contexto. Nutricionistas afirmam que é importante o consumo de 20 a 30 gramas de fibras por dia, já que são essenciais para a manutenção de um corpo bem nutrido e para uma boa formação do bolo fecal. Merda para Thiago tem a ver com a situação do mundo hoje: “a merda é a personificação da barbárie, na qual estamos afundando”, afundando sem tratamento de esgoto.

Merda revolucionária

A barbárie da guerra e a loucura do pós-guerra que se viveu nos meados do século XX geraram uma dialética libertadora da arte que, procurou a resposta de uma questão importante: tudo o que as instituições (museus, escolas de arte) definiam era mesmo arte? O artista Piero Manzoni, deu sua resposta, em 1961, tratando de uma forma especial o excremento. Criou uma série de pequenas latas enumeradas e hipoteticamente preenchidas com fezes, intituladas de “merda do artista”, que foram expostas em Museus por ai. Era a manifestação contra a arte como objeto de culto.

E se a merda libertoua arte, a ausência dela na bunda cultuada fez a esta prisioneira. A publicidade, que tem evoluído muito com pretensões de tornar-se um gênero da arte, sempre se utiliza da figura das nádegas para vender, principalmente, cerveja. Quem bebe este líquido dourado, bebe também a mulher bronzeada, cabelos aloirados, trajes mínimos. Ela é quase a cevada da bebida. Em seu bumbum dourado reluzente está a figuração dessa transfiguração simbólica.

Quem precisa saber que aquela bunda está suja diariamente por resíduos fecais? Ela virou uma instituição. Para Maria Adélia Menegazzo, crítica de arte e professora do curso de Letras da UFMS, “a bunda é relacionada à beleza, o Apolíneo e a merda ao escatológico, ao feio, ao dionisíaco”. Talvez o que elas têm em comum seja o seu contato. Quando expelida, a merda transita por entre essa parte redundante do corpo, tornando o processo mais palpável. Então, como atingir o glúteo perfeito?

“Em plena modernidade, que se poderia querer um corpo mais livre, porque ele é a sede da nossa criação de discurso, da nossa ação social, dos nossos desejos, existe uma submissão à ditadura da magreza”, explica Genésio Fernandes, professor de Análise do Discurso e artista. Bunda perfeita é a que não senta para defecar? A bunda linda é pública e a merda fedida é privada. Será?

Merda pública

Do latim res publica, a coisa pública remete, automaticamente e erroneamente ou não, ao descaso com o que é de todos, mas é tratado como de ninguém e de todos. E dentro da perspectiva do poder público, Genésio diz que hoje não se estabelece nada pela obrigação: “Reitor da universidade, professor, pais, diretores de empresas, todos agem por manipulação - intimidação, tentação, sedução, contagio ou desejo”. Fazer com que as pessoas queiram uma disciplina ou desejem ser cidadãos, fica a critério da ilusão de democracia e liberdade de escolha, que faz com que elas precisem de novos produtos ou das vontades absolutas da ordem.

“Ao tornar as pessoas números ou dificultar o processo de execução, o Estado nos mostra o quanto é importante e dominador”, revela David Tauro, professor de política da UFMS. Sempre que a palavra merda torna-se adjetivo de instituições públicas é instantâneo associar à burocracia e esta é diretamente ligada a quem a executa.

Estabilidade e plano de carreira não são apenas o que os servidores conquistam. Pré-conceito também é palavra presente no cotidiano de quem cuida dos bens públicos. Existe gente decente que trabalha, acredita e respeita as instituições sociais. Porém a classe é marcada por funcionários que se aproveitam da confusão existencial do servidorismo. Afinal, se o seu patrão é o povo, que elege presidente, governador - cujo dever é representar o povo, novamente - quem seria, realmente, o chefe do funcionalismo público?

Tratando o excremento

Tratar da coisa pública ou do cocô propriamente dito é, ainda, tratar de algo cercado por mitos e tabus que não se resolveriam nem com 10 milhões de textos. Assim como os órgãos sexuais humanos, tais questões são tratadas com pudor hipócrita, que esconde o “vexatório” por baixo de panos – calcinhas, cuecas e asfalto – e deixa a mostra o que é de interesse para alguém.

O apelo visual é tão grande na contemporaneidade que, talvez por isso, tudo o que não pode ser exposto, não é tratado com a mesma importância. Em 2004, o IBGE analisou as condições do esgoto sul-matogrossense através da Pesquisa Nacional por Amostra de Domicílios (PNAD) e chegou à conclusão de que Mato Grosso do Sul, estado com a terceira maior renda per capita do Brasil, também tem o segundo pior tratamento dos resíduos fecais. Isso quer dizer: prefeitos que fazem 1000 obras dão preferência às quais podem colocar placas de identificação, de mosaico azul e laranja, ao seu lado, marcando a eficiência do governo.

Mas o serviço público tem também Sílvio Granja. Com 63 anos de vida e 25 de UFMS, Sílvio é um exímio contador de ‘causos’ e apreciador de saladas, além de cuidar do precário laboratório de rádio da instituição, ele faz funcionar tudo. Consertos em geral, montagem de transmissor, conselhos para os alunos, Seu Sílvio cuida do material do laboratório como se fosse seu: “Só não levo pra casa... tem equipamentos aqui com mais de 20 anos. Isso aqui é o imposto que nós pagamos. É o que procuro incutir na cabeça dos alunos”. Grande conhecedor da história brasileira, Silvio diz: “a política é o supra-sumo da bosta. Pouquíssimos políticos são éticos. A política sempre foi suja.”

Onipresença

A merda está em todo lugar, mas não precisa fazer parte da consistência material do indivíduo, pode ser subjetivada. Talvez subjetivar seja falar de merda. Já que falar de vida, humanidade, se tornou clichê, e falar de bunda está na moda, que se fale da humanidade da bunda. E o fator que dá humanismo ao bumbum é a bosta. Quem sabe desta forma o mundo pense no homem, na ligação, causa e efeito com a vida do ser e sua relação com o mundo. Afinal você é o que você come, ou a cerveja que bebe. Não basta ser consumidor consciente, nem abraçar causas distantes. O importante é querer ser cidadão. E se estiver com prisão de ventre (por falta de fibra) e precisar de um laxante natural, as opções são ameixa, mamão e tamarindo, que contêm uma substância laxativa que não é prejudicial ao intestino.

2006-09-14T15:34:00.001-04:00

nao deu pa editar a matéria no computador q eu publiquei o texto abaixo, mas logo que der o farei!
haihahaiahia

quem tiver paciencia de ler mesmo assim, VALEUZAÇO!
e quem quiser o projétil (publicacao do curso de jornalismo da UFMS em q os alunos do 3o ano trabalham) eh soh me avisa q eu mando... seja aonde for!!!

2006-09-14T15:29:00.001-04:00

Comportamento :

“Faço parte do grupo dos rotulados!”

Você se considera normal e curte andar por aí de uma forma não convencional? Porque até hoje existe esse pré-conceito com o diferente? Conversando com jovens e especialistas constatamos que o “nada pós-moderno” explica, ou não, a problemática existencial dos jovens, estereótipos e tempos contemporâneos.

Por Luana Schabib, Projétil edição 52, setembro/2006.

O estereótipo é uma maneira média de representar o homem na sociedade. As telenovelas, por exemplo, costumam usá-lo para criar personagens de fácil identificação, como o típico nordestino: homem com sotaque forçado, sandálias de couro e chapéu de cangaceiro. Nelson Vaz, 21, tem um moicano e piercing na boca, usa coturno e colares de lâminas de bisturi. Ele é punk?

Os estereótipos facilitam as relações entre as pessoas, pois são códigos e, através deles, você sabe (ou acha que sabe) o que esperar de alguém. Mas, do mesmo jeito que os nordestinos não usam somente sandálias de couro, Nelson não é punk. “Associam o meu modo de vestir com rebeldia, como se eu bebesse ou consumisse algo ilícito. Não bebo nada com gás, cafeína ou alcoólico e sou vegetariano. A única coisa é cigarro”. Nelson faz Artes Visuais na UFMS, com seu colega de curso e amigo Jefferson Barros, 21, que há um tempo atrás era clubber (pessoa que anda com roupas coloridas e curte música eletrônica), hoje faz teatro, gosta de vacas e da cor laranja.

Nos anos 80, punks e clubbers eram protagonistas de brigas homéricas em qualquer metrópole. Hoje, Nelson, que é electro, usa roupas que fazem referência ao estilo punk, assim como as pessoas que gostam desse segmento da música eletrônica. Massimo Canevacci, professor de Antropologia Cultural da Universidade La Sapienza de Roma, explica essa mudança: “Antes, tudo era identificado como estilo dicotômico, agora é normal que o mesmo jovem cruze diversos estilos e espécies musicais”. Dá mesmo para confiar em estereótipos?

Mirs, tem 28 anos é estudante de artes e grafiteiro, estava em Campinas no inverno dividindo seu poncho com o irmão e sua namorada, quando “um mendigo nos abordou pedindo grana. Logo depois, ele pediu desculpas pra nós achando que éramos novos pedintes do ponto e nos ofereceu lugar seguro e com comida pra gente ficar, foi legal”. Todo mundo estereotipa, independente de classe ou ‘tribo’, são as primeiras impressões.

O verdadeiro Punk
está morto?

A geração que nasce nos anos 80 é nomeada de Geração Z (de zapear) por causa do acesso a grande quantidade de informações diferentes “simultaneamente, em alta velocidade” e do seu contato com a tecnologia. Segundo a socióloga Isabella Banducci, a visão de que os jovens fazem suas escolhas de forma superficial e aparentemente sem sentido, se dá quando se compara a essa geração do fluxo informacional “com àquelas guerreiras e idealistas, centradas na idéia de nação e herói”. São contextos diferentes, mas a falta de espaço na cultura é comum a essas gerações.

Estudos referentes à adolescência são recentes, porque ela também é. Até a metade do século XIX, a sociedade tratava pessoas de 15 anos como adultos, pois seu corpo e o que faziam não permitiam ser vistas como crianças. Com a mesma estrutura física, o jovem contemporâneo tem suas funções vistas de outra forma. Então, qual a diferença entre Machado de Assis, que começou a trabalhar como diagramador de um jornal aos 16 anos e Orlando Eldes Pires Junior, que tem 17 anos e pretende cursar jornalismo? Talvez seja a possibilidade de encontrar um emprego. Orlando estuda o 3º ano na Escola Estadual Maria Constança Barros Machado. “Entre artes visuais e jornalismo, meus pais deixaram eu fazer jornalismo”. Essa decisão garante emprego?

Tudo bem, Machado de Assis é o GRANDE Machado de Assis. Mas, ele também foi um jovem cheio de espinhas do início do século XIX. Transformam-se as relações de trabalho, a cultura também muda. A sociedade atual está com o segundo maior índice de desemprego em toda a história do capitalismo, só não ultrapassou o grande boom da revolução industrial, mas já está próximo. O mercado está saturado. A expectativa de vida aumentou. Exigem-se jovens com experiência. O que é paradoxal. E sem experiência não há trabalho. Logo, o jovem é dependente de sua família por mais tempo.

E o que isto tem a ver com estereótipos? Ou com a galera que anda de preto na noite?

Inara Leão, doutora em psicologia e coordenadora do grupo de pesquisa sobre implicações psico-sociais e desemprego, na UFMS, explica que, nessas condições, são tiradas as possibilidades do jovem se reproduzir ou constituir família. Criam-se impedimentos. “Se os pais de um jovem lhe negam alguma coisa, ele não tem como contra argumentar, porque tudo que pode fazer hoje e até para desobedecer o pai, precisa pagar (risos). Sem dinheiro, o que ele faz?”. Não faz. Agrupa-se, pois, “todas as relações, que qualquer sujeito humano estabelece com o outro e com a própria realidade, são mediadas pelo grupo”, diz Inara. Sem espaço definido na cultura, alguns adolescentes se expressam através de toda uma indumentária, que os identificam com determinados movimentos. Inara conclui: “Isso constrói grupos muito fortes”.

Em Londres, São Paulo,
Campo Grande, Anaurilândia...

Em todo lugar, jovens que decidem passar essa fase de maneira diferente, enfrentam preconceitos, dentro e fora de casa. Reflexo disso são histórias como a que uma professora de escola pública, que não quis se identificar por motivos óbvios, nos conta. É praxe em sua escola a direção chamar a Polícia para reprimir alunos em função de sua aparência. “Os meninos que andam de roupas largadas ou de bonés são levados para o banheiro onde sofrem agressões como se fossem marginais”, denuncia a professora.

No caso de Cris Gasparetto, 22, seu maior enfrentamento foi em casa, “meus pais me recriminavam muito. Era aquela coisa, se tá andando de preto, tá usando drogas, andando com mau elemento, roubando. Eles tinham esses padrões dentro da cabeça”, diz a estudante de Design da UCDB, que desde aquela época ia a shows de rock com seus amigos e somente sentiu as coisas mudarem quando arrumou um emprego.

Para Bruno Tulux, 25, baixista de uma banda de hardcore, “muito da questão visual é uma fase que todo mundo passa quando está nessa idade crítica”. Ele era Straight edge, movimento que é uma variante do punk que prega o vegetarianismo e o não consumo de drogas ou álcool. Bruno tem tatuagens e usa camisetas de banda, mas não vê mais problemas em usar outras cores. “Sei o que não quero, não preciso mais de rótulos pra me auto-afirmar, mas têm coisas que você leva pra frente, como as músicas, o visual...”, ressalta.

A experiência de Rafael Miranda, 21, foi diferente: “foi para chamar atenção da família. A sociedade é hipócrita, corrupta, você acaba se revoltando. Pintei o cabelo de verde, fumei, usei drogas, bebi. Dei muito trabalho pros meus pais, conclusão: perda de tempo total... perdi saúde, não ganhei nada”, conta o jovem que trabalha na produção de um programa de TV. Hoje, quer fazer Direito na UFMS. Sem nenhum trocadilho moralista.

As opções que se faz por gosto, como andar com sapatos plataforma, ou vestir-se todo dia de terno para sentir-se sério, são vistas de forma natural. Diferente acontece quando se decide usar máscara de palhaço para tocar bateria, numa banda que toca temas de animes (desenhos animados de mangás japoneses). “Já me chamaram de ‘careca com cara de maluco’, achei engraçado. Mas rola um preconceito”, revela Ronnie Solano, 19, que faz parte da banda Akai~me. A normalidade só é como tal porque existe a diferença.

Orlando, futuro jornalista, gosta de hardcore e metal, além de “rock alternativo e de música bizarra, tipo Rogério Skylab. Vai de Cannibal Corpse, passa por Deftones, até chegar em Strokes”. Pode parecer estranho aos olhos de quem não conhece, mas é como gostar de Chico Buarque, ter uma coleção de discos dos Rolling Stones e achar legal curtir um Cartola aos domingos.

Ser indiferente a mundialização é quase impossível. Fases e modismos existem para todas as idades. Canevacci conclui: “Não usaria pós-moderno para explicar esse fenômeno, mas justamente o processo de sincretismos culturais”. Jefferson, do início da matéria, completa: “Mudança não significa futilidade, nem falta de referência. Pelo contrário, mudança significa conteúdo e evolução. Faria tudo do mesmo jeito só que faria melhor”. A cor rosa, o preto, o brilho, o decote, a calça atochada, sempre serão estereotipados.

2006-08-07T02:01:00.001-04:00

Extra, extra!
Terrorismo anti islã! pro petroleo.. pro merda!!
Nao acredito no governo, na loucura.. agenda setting: vá pa casa do caraleo!

2006-08-07T01:20:00.001-04:00

Muitas coisas acontecem...

Bombas no Líbano são notícia. Mas, pra quem? Sensibilizou alguem? que enfoque é esse? e as pessoas? humanidade? O que é a pauta? Para que afinal serve a agenda setting (uma teoria jornalística que diz que os assuntos tratados são os mesmos em todos os meios de comunicação... Já reparou que quando a globo vem com umas temáticas como o sorvete cosido, ou a excentricidade da noite novaiorquina, Ou então as eleições a Inglaterra ou as drogas na Bolívia, grande parte da imprensa brasileira segue a tendência?)? Pra que serve essa falta de criatividade jornalística? A pergunta pode parecer leiga, mas é o que me pergunto todos os dias. Sei que a resposta é fácil. Conheço pouco, mas já sei como é o dia a dia jornalístico. A necessidade de ter o que veicular se torna desesperadora pra quem trabalha no diário. A necessidade de transmitir “o que é notícia hoje” se torna uma busca quase que idiota, com o perdão da palavra. É a procura em sites de informação, que procuram em televisões e bombeiros o que deixar no ar pelo seu endereço eletrônico. Existir como um meio de informação de credibilidade hoje é difícil e fácil. Difícil porque a concorrência é gigantesca mundial - globalização e tals - e fácil porque existe hoje uma necessidade de informação. Do fluxo informacional. De saber o que tá rolando no mundo. Quanto que tá o dólar, quanto deu o jogo do Flamengo e o que deu no julgamento do casal “ritchicófen”, qual foi o tamanho da onda do tsunami, quem mato o último carcereiro de São Paulo, quem falo mal do Lula... Pra que? Pra que precisamos saber disso tudo? Que fetiche da pós-modernidade é esse, que nos faz pensar que somos cidadãos do mundo que ao mesmo tempo somos cidadãos de lugar nenhum. Ocupados pelo nada. Por nossas vidas sem ideal nenhum. Hoje os que mais se fodem e os que se dão bem são os que tem ideais fortes. Os gringos filhos da puta que dizimam paéses inteiros por ideais financeiros que extrapolam o senso de humanidade, de respeito pela história de nações e famílias
Tudo isso é soh pra registrar minha revolta contra os preceitos de humanidade e civilidade gringos... cara, era o LÍBANO, era o IRAQUE, era o AFEGANISTAO... e cade o Osama? e o Terrorismo eh somente feito por árabes? Terrorismo da Gringolândia. eles vao se fude... falam de terrorismo contra israel ...mas eh israel q tah tocando o terror no líbado... mas de 500 pessoas mortas, familias destruidas, vidas, cotidiano, destruido...por falsos sensos de justica... 2 soldados e um grupo de resistencia transformados em motivos para a neocolonizacao para investimento de capital... para vender mais armas.. para q os norteamericanos tenham mais empregos com a desova de armas...ahhhhhhhhhhhh

Pra quem me reclamoupor nao escrever faz tempo... desculpa. ando louca. nao acredito na política, na diplomacia, na ONU (a onu existe?) em democracia, em liberdade...

to louca... me sentindo uma inutil, imprestável...
ou nao.

To aqui. na tristeza de um fim de luta no campeonato de kung fu... perdemos essa... mas, as proxiams batalhas, espero, que sejam soh alegria! =0
amo a lyara a tati a Gaviao a camilaaaaa o mirs a vida a fer! saudades da tvuu...como era antes.

2006-06-08T03:37:00.001-04:00

Cosmos

Ana Maria Cecilia Vieira Couto SOuza Xanvier era apenas uma garotinha de 28 anos e 1,52 m de altura.

Joanet estava sentada durante uma prova quando seu professor explicava a teoria freudiana através de imagens de seres paradoxais chamados palitos de fosforos... eh. A pobre garota nao podia conter tamanha força de seu tédio, então levantou-se, como num soco na cara, e gritou ao além seu desespero por sua inconstância calculada.

Ninguém podia imaginar que aquele tinha sentimentos, então Cremilda subiu na mesa, nos altos de seus 1,78m e disse com sua voz rouca: tomate cru! sal grosso e pimenta do reino. Bote a água para ferver a 100 graus e descongele o bife cru. Cosinhe no limão.

Emilia nunca tinha se sentido tao despida. É dificil estar sem roupa na frente dos outros. É difícil não ser levada a sério. Amélia já se sentia assim. Tudo o que se faz é tão sem valor assim? Porque as pessoas insistem em afirmar que o que é estranho, anormal, frito, condimentado e cru é tao ruim? porque a arte da loucura é tão subjulgada?

Calçou entao seus sapatos número 34. Fernanda havia pedido na loja sapatilhas 38 para o seu pé 36 e recebeu as 34. É simples assim a lógica de sua vida. Pedindo sempre o que precisa recebendo o que dá. Ela podia ser feliz assim, se não fossem os churros que ela comia de vez enquando.

É difícil medir 1,63 e meio. As pessoas não costumam respeitar o que parece incomodo aos seus olhos. Isso me deixa feliz. Na maioria da vezes. Mas, quando o interesse começa a surgir e suas pernas e seus interlocutores cerebrais nao correspondem ao estimulo você começa a entender o porque que as coisas precisam ser assim. Calculadamente insanas, friamente calorosas, problematicamente lindas.

Elas sempre gostam do que é pictórico, surreal, poético, Est etico, ser ético, ter uma experiência estética, agradar seus sentidos primordiais na sociedade pós-moderna ocidental... o sentido da visão. Preciso enchergar longe daqui. Saturar meus sentidos. Ana, Creusemira, Tânia, Camila, Luana, Beatriz, Flávia, Carla, Andréia, Luciene, Waded, Lyara, Dalva, Juracema, Maria, Doroti, Amélia, Zumira...

Cosinhei feijão estragado, pintei um jeans surrado, lustrei os moveis errados. O que faço para ser feliz do seu lado?

Lua

Fiz um Fotolog... entra lah www.fotolog.com/heiawaylua

To alegre sim coisas novas na vida da gente. COisas, Pessoas lindas, que me dão medo por serem tão lindas. Estereótipos antigos frustrados me irritam e não me diexam ser feliz, arvei. arvei eh soh uma desculpa pro cosmos ... que tah me zuanu... tudo ao mesmo tempo agora. Desculpa minha inconstância constante que inicia assim...tenho um tempo incalculável, não quero calcular... deixe eu brincar de ser feliz deixe eu peintar o meu nariz! to encantadamente fraca!

2006-04-14T01:05:00.001-04:00

Eh preciso adoecer as palavras!
Graaaande Manoel de barros.....

Vida loka....eh preciso pira o caixote as vezes?

Axo que o fluxo mental eh o que melhor define minha vida e o que acontece nela. Às vezes fico pensando se o que aconteceu foi verdade ou piracao da minha cabeça... hiahiahiahhaiih eu gosto de fantasiar tb. Mas as coisas estão se tornando cada vez mais concretas na minha vida, e eu fico feliz por isso. Problema maior da vez?? Não sei brigar pelo que eu quero..... definitivamente. Quando chega a hora de argumentar o pq devo merecer o q eu quero eu mando um... se pá rola? Ou não... ah!! Porque não consigo falar o que eu quero falar ou o que eu preciso falar em determinado momento. Porque não consigo me dar bem sem que isso não caia nas minhas mãos pq alguém percebeu?? Sou dependente do que os outro decidem??? Ahhh péssimo analisar a própria vida para o simulacro = nada. To feliz, sou feliz? Não consigo cumprir compromissos e horários, mas isso esta mudando novos tempos, estou me organizando para o nada e para tudo.

Vivo organicamente e amo as pessoas que significam e estão na minha vida, muitas passam e muitas ficam e as que ficam e sempre estão são as que amoooo e são as mais lindas do mundo, pq este mundo q defino agora eh o meu mundo então eh o que importa para ser dito aqui neste treco que ninguém vê ou ouve.

alegria

2005-12-01T03:26:00.002-04:00

Vários sentimentos..

velorio, fotos queimadas, urucubaca, raiva, medo, alegria, saudades, amor..

os dias tem passado de um jeito que me assustam demais, nao sei se por sua intensidade ou pela falta de intensidade, é um tipo de insanidade que me assusta demais! projetos infinitos interminaveis, racionalidade a prova, trabalho arduo nao recompensado, desvalorizacao de toda e qualquer coisa q eu faço.

eu sei q eu tenho cara de quem nao faz nada, mas eu faço sim, trabalho c a cabeça.. e nao suporto mais q venham me falar q eu sou a toa.. gosto de durmi, gosto de fica em casa, de conversar c us truta, sai pa fica de boa, mas isso nao significa q so uma toskerona largada sem fazer nada! fôquil

pa vc ver o q é um ávatar! simulacro q faz as pessoas pensarem q a gente é vagabundo tosko e faz elas nao respeitarem vc... ou nao..

muito trampo pouco resultado, mas quer saber??! tô joia. feliz.. tempos bons! noias boas! fotos boas! revelacoes péssimas (mas isso eh eh um detalhe)

saudades do que eu nao tive.

saudades de coisas locas!

2005-11-15T07:00:00.004-04:00

Vida loca mundo Loco, mas os locos se entendem!
vi a line! ooo mina q eu amo, eh freuds o q tah acontecenu, mas como diria silvio santos, os bozinhos se fodem no início do filme pa serem felizes para sempre depois da perrenga! eu tenho q acreditar nisso, por que se nao seria muito injusto esse mundo! porra! tem que ser assim!
ando brigando demais, to chata demais, insegura demais, confiante demais, hipocrita de mais, sincera demais, sem atitude demais, e demais de menos. fôquil. soh queria ser alguem normal. e quem é normal???pq eu tenho q ser tao pardal assim? e dai? tb .. um dia quem sabe se pá! soh q eu nao quero ficar esperanu mais nao. vai sempre fazer parte da minha vida mas soh, se um dia pa blz, mas se nao , blz tb! ahhh! Line te amo! cara! os truta sao foda!
pinto joia! te amo! c tah bem ae em bh??? olha a minha quejadinha locona!!!
"Dj Freud, pura libido!!" haiahhaiha te amo demaissss!!

feriado dus infernu... tenho q estuda, soh pa varia um poco! vai.. abraça o mundo idiota! olha o seu tamanho...

2005-11-05T07:45:00.002-04:00

wheres your head?

sei lá, o lance nao eh "cada um com seus pobrema"? entao fecho... eh foda, cada dia q passa, mais vontade de jogar tudo po ar eh maior, mas a vontade de ficar até o final e ver no que q dah ganha... tah freud de aguentar.. tah freud conviver com gente tao diferente, sicretica, plural e loka. gente é bixo loco! jah dissia nostradamus. porque silvio santos falou: fica quieta e deixa rola.. mas q ta foda isso tah. e a minha vontade de sleep forever quer ganhar da de fazer something..

como diria a Gaviao numa situacao dessas: Fôquil!

wheres my mind???

2005-10-27T19:00:00.004-04:00

In My Head
Queens Of The Stone Age

http://www.youtube.com/watch?v=hsHlrgMxRQk

É a piada mais cruel para se brincar

Eu estou tão alto que eu corro no lugar

Apenas uma linha nos separa

Então, Eu continuo tocando nossa canção favorita

Eu aumento o volume quando você se vaié tudo que eu tenho quando você está na minha cabeça

Quando você está na minha cabeça,preciso muito disso

Você é a unica coisa que tenho

Não consigo me dar por satisfeito

Nós colidimos por um unico braço

Então Apresse-se e Espere Eternamente

2005-10-27T03:08:00.002-04:00

First It Giveth Queens Of The Stone Age I’m in you, you’re in me I can’t tell You’re so cruel, more than me It is true Loyal to only you, up your sleeve I want some (of all of you) trickin me I would beg, I would plead I would shake On a hook dangling wide a wake I’m so young and beautiful I’m no fool Time goes by, tables turn, all I know First it giveth, then it taketh away First It Giveth (tradução) Eu estou em vc Vc está em mim Não consigo dizer Vc é tão cruel, mais do que eu Isto é verdade Leal só a vc Sem que vc soubesse Eu preciso de um pouco de (tudo e de vc) trapaceia cmg Primeiro me dá então leva pra longe Já mendiguei, já supliquei Já agitei Acordei num enorme anzol balançando Eu sou tão jovem e linda Não sou bobo Tempo vai, virar o jogo, todo eu sei Primeiro me dá então leva pra longe...

Que Paga pau.. e dai?

2005-10-24T05:11:00.001-04:00

Esses dias um pamonheiro passou em frente de casa...

"OLHA A PAMOnhaaa" q bizarro, era quase profético, original, ele nao gritava "olha a pamonha" como todos os outros pamonheiros, era diferente. Começava do grave e alto apastelado para o baixo e fanho magenta. Parecia o fim dos tempos!

Será que a pamonha era de milho ou era de Lua???
Caralhu, soh me fodo mess... a nova prof de inglês nao quis corrigir minha tarefa por que meu livro eh xerocado.. me sinto uma escluida do ensino qualificativo..AHUAHUAH. Foda-se! Mas que me deu um raiva bruta, isso deu! Eu nao tenhu grana pa compra porra! Nao posso faze aula de ingles por isso? jah usei 4 semestres xerox nao vai ser agora q eu vou comprar....

O apocalíptico pamoneiro que tinha razao! td mundo se vê no direito de me zua! pq eu sou uma pamonha? Nao. Pq eu tenho cara de legalzona. quer saber... Legal eh o caralho.

2005-10-19T02:03:00.003-04:00

Complexa patologia da alma! q nunca tah satisfeita pq nunca gozou o máximo.

ah.. novidade? outra crise existêncial.. hj assistimos Lavoura Arcaica (que filme fudêncio!!! ahhh q iluminação foda, dual, amor/ afeto/ masturbação/ novo/ transgressão-luz escura, igreja/ família/ tradição- luz clara.

Que merda! q noia boa! q vida! quero o novo! a luz, o escuro, a noia, o belo e o feio. ah! vida loca, noiada e suja!

sonhos a noite me deixam com medo. Medo do obscuro, medo das verdades, medo de perder (vó!!) aproveitar, curtir, conversar mais com as pessoas q a gente ama qnd elas tao vivas!
ahhh, insana logicidade!

qq eu vou fazer?
qq eu devo fazer??
qq eu posso fazer?
qqeu tenho q fazer?
qq eu quero fazer?
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2005-10-03T06:58:00.002-04:00

estranhu e toskeru (afeto!!)

2005-10-03T06:36:00.003-04:00

O conhecimento eh um caminhu sem volta

Cada dia é um novo e estranho dia. Que faz pensar no pq tudo eh tao massacrante e apalermante, quero sair da bolha. Quero viver em paz. Quero superar sentimentos que não levam a nada. Quero me sentir mais gente, menos palhaça. Mais humana. Fazer algo substancial, e o q eh substancial? e o q eh ser gente? pq nao ser palhaça? Noias vem pro bem... e vao tb. Quero sentir mais, pensar menos. Hj eu fiz arroz com cenoura, nao tinha vagem, ficou sem colorido...

pq meus irmaos aprendem as coisas (q envolvem a coordenacao motora) mais rápido q eu?

Ouvindo: people= shit, slipknot, paradoxal!?